Puta coincidencia

-¿Quién soy?... ¡Hey! A vos te hablo. ¿Quién soy?...

- Sos el de la foto.

Para que su tragedia sea perfecta, él, acostado boca abajo, atado a la tranquera o a la cerca de alambre, pasivo a los puñales sexuales de sus amigos, descubre, entre las caras y los brillos del metal, a un hombre, su protegido, acaso su amor, y ya no se defiende y exclama doliente: ¡También vos, amor! Cualquier poeta reconoce el grito horrendo. Poemas ya se han escrito. Eso no importa.

A la fortuna le gusta repetir, diversificar, arriesgarse a escribirlo otra vez. Siglos más tarde, en el norte de la provincia de Jujuy, un puto es agredido por otros hombres, en desventaja de un poder fálico que le precede. Los sementales de la norma protegen su ley en la jungla de los placeres. Este maricón de ahora, pobrecito, mírenlo como cae, y gotea, y hace charquitos, y pierde la mirada, como debe hacer uno cuando cabecea de sueño... decía, perdón, este maricón de ahora es el mismo de antes. Es igual a los que vendrán, en términos de lo que aquí ocurre. Repentinamente, en un segundo de postrera lucidez -sólo un haz de ínfima conciencia lo sostiene- lo ve a él. (Las palabras que siguen hay que oírlas, no leerlas). ¿Por qué vos también? Lo matan (ellos dirán que él murió por puto), sólo para que se repita la historia.

hondo

del desfile se sabe poco

los hombres no ignoran el recorrido de su deseo

de los cuerpos se sabe mucho

detalles de masculinidades encendidas pueblan los periódicos

las calles se asolan por temor a desear su mismo sexo

miren. ahí pasan.

desfilan y se muestran.

erguidos. solemnes.

fálica impresión. deseo que sean míos por una noche.

una vez más juegan a no ser vistos

sus espadas tan brillantes

y su jugo... su nectar impregnado a olor a semen y a memoria.

bichito colorado

con un cuchillito de punta alfiler

recorrió las venas de verde acidez

atacó sus piernas

y compró placer

con su miradita

de pena y jerez

atacó su madre

atacó su ser

con un cuchillito de punta alfiler

le cortó las ganas

de hacerse mujer

le cortó las tripas

y se puso a vender

las vendió calientes

las vendió doquier

esas tripas frescas las quiso un francés

para coronar su acento burgués

...

¡ábranle las carnes!

¡ábranle la sien!

¡díganme que rica que está esa mujer!

batalla sin fin

la otra mirada es infiel

ni se dice, ni se cuenta

es así

no divulgues tu traición ajena

es la otra mirada la que miente

siempre allá

nunca en el espacio de estas palabras del órgano del lenguaje

allá, del otro lado

son ellos los culpables

levanten armas, caballeros

impongan su armadura

y certero apunten a ellos

a cada uno

que no quede uno

pues sus miradas atroces

serán colores que estallan

pues el mundo es nuestro, caballeros

y la culpa es de los otros

disputos indispuestos

él viene a cuestionar todo lo que mis padres me enseñaron sobre el género

mi celeste y mis pantalones

mi cuerpo y sus movimientos

mi carne y sus deseos

mi pene y su memoria

su identificación

su piel que roza mi ropa interior

húmedo es el lugar de la adolescencia

caliente es la sensación de saberse despierto y activo

hombre caminante por una dimensión desconocida

por un silencio del deseo mismo que no sale a las calles a decir su nombre

el género se volvió inestable

y la sexualidad con sus bordes culturales

pierde sentido para el resto

sólo para mí

sólo para él

nuestros cuerpos sin lugar

nuestro deseo sin pronunciamientos

las palabras para no ser

para no amar

y otra vez

la mirada de los otros recortando la ausencia

se mira y no se toca

se desea y no se dice

se esconde

se aprieta

se guarda

hasta que yo, el último en sentirlo y el último en saberlo,

pueda empezar a ser

algo que nunca fui

maderas de armario

la memoria está en desventaja

la mente está abierta

la mente está fría de no pensar

el corazón late para doler

late para que la memoria vuelva

invisible es mi sexo

no puedo tocar

no puedo besar

ni puedo nombrar al hombre que amo

se trata de resguardar la mentira

y protejer la apariencia

que no sepan

que no saben

que no sé

que no soy

... y él...

ese amigo que tantas carnes me da

y tantas fantasías habita...

no debe conocer mi necesidad de masturbarlo con la boca

no debe ansiar mis satisfacciones

no debe brindar su masculinidad en mi lecho...

el deberá seguir su vida

y yo...

bien, gracias

todo bien...

bien calladito

e invisible

deseo prohibido

yo voy por ahí

inventándome un cuerpo que no perdona lo que me precede

inventándome un cuerpo que olvide la carne y me devuelva el deseo

él tiene que nombrarme

él tiene que venir a enfundarme sin desencantos

debo ser su deseo más anhelado

él debe olvidar su sexualidad aprendida

y entregarse...

yo debo comprender que esta mentira por desearlo

acaba en estas lineas

sin que yo acabe

Del otro lado

acúñame una palabra esta noche oscura

acúñame una palabra que mienta

que hable del sol que aún no sale

y que me diga que las estrellas no existen

dime tú elctor ausente

¿son estas palabras que yo escribo?

¿o es tu canto,

el silencio que acompaña

mis soledades?

Escalera

me han entregado una escalera

para llegar a ningunaparte

ningún viento sopla

ni ningún sol ilumina

mas la escalera anda... desciende profundo o sube alto, altísimo

mis palabras se tropiezan y caen

mis silencios se amontonan torpes

la escalera escala mis dudas

y las palabras vienen cayendo sin que yo calle...

apúrate a leer que ya es tiempo

mis pies se abruman

no saben los pobres que la vida apremia

y que la escalera

aterrando mis sentidos

es la prueba fiel de estar tan vivo

como muerto.

(Men)Tiras de Madera para prender una Hoguera

Hay un pinocho que me cuenta verdades de madera. Y yo, que lo escucho atento, las voy prendiendo fuego lentamente. Hogueras y desiertos de cenizas han creado las palabras verdaderas del pinocho de madera. Pero yo sé que debo quemarlas despacio, despacito. Sin que nadie se entere. Mientras mi fábula sigue, la nariz crece.

Hacedoras de hombres

Nos quieren hacer creer que hay hacedores de palabras.
Qué ironía suponer que alguien pudiera controlarlas a tal punto de creerles.
El hombre elige cómo esconderse detrás de ellas. Pero ellas reglan su existencia.
Sólo somos visitantes en el mundo de las palabras.
Ellas son la marca de nuestra ausencia en el mundo.
Nosotros, máquinas dactilógrafas y mecanógrafas parlantes,
las repetimos con aires de ingenio y magia… pero ellas nos eligen y nos crean.

El hombre elige cómo esconderse detrás de las palabras, cómo hacerse sujeto dominante de un predicado novedoso.
Nos quieren hacer creer que hay hacedores de palabras… y por la indiferencia les creemos…
Qué ilusos los hombres, qué fabuleros.
Ni el signo al final de esta oración ha sido pensado por mí.
Son las palabras las que quieren terminar esta oración de esta manera. Y por lo menos nos quieren hacer creer algo.

Nuestra obra

No me cuenta tu traición

sino tu silencio:

la larga continuidad de indefiniciones y desencuentros

Veamos. Dijimos. Y te desentendiste del entendimiento nuestro.

Sólo subyace tu amor a vos... tu amor que evita el vencimiento, que tiene preservante.

Elixir alucinógeno que hace creer que uno puede vivir de uno mismo.

El amor puto es amor bacteria. Tiene la naturaleza de fagocitar individualidades. Tiene la loca impresión de hacer lógica propia. Y no tiene nada.

Dos gritos y dos palabras hacen falta para dividir dos unidades otrora unidas en su propia indiferencia. Y después?

Después el silencio, señores. Y aquí no hay telón ni aplausos.

Jaula

Mientras la ausencia eterne en los rincones...

mientras la distancia se mida por los efectos

habré perdido las ideas que nacen bajo tu sombra.

Tu jaula me abriga a veces...

sobre todo cuando te pienso cautivo...

Tu silencio hace a mi indiferencia...

Él llegará pronto...

llegará sin que lo nombre y seguiré sus pasos.

El transformará esta jaula en pájaro y me llevará volando.

Ángel nocturno desnudo entre sábanas

Palabras para decirte,

palabras para nombrarte

cuando tu ausencia destile humo a cigarrillo.

El aliento de nuestras bocas besándose

de nuestras lenguas en húmedo filo nocturno.

Me queda tu piel sobre la mía,

tu indecible sabor a juventud masculina.

Nuevamente, si es que algo es nuevo esta noche,

mi adolescencia se viste de un desconocido anhelo...

Vuelvo a desear como antes... mientras tus velos desvanecen mi desnudez...

Entreabres mis llamas, e ígneo, te fundes en mi memoria...

Carne con olor a hombre,

sinuosa esencia entrelazada de fluidos sexuales...

aún vibrante...

aún solemne...

aún intacta...

Vuelven sobre mí las sensaciones más osadas

y más temidas.

Pude amarte;

o amé el recuerdo de lo que creí que eras

mientras estábamos juntos.

Una vez más...

una vez más desearía decir tu nombre

para tenerte...

o invocarte una vez más

para que en esta noche

y en este mundo

no pueda ser yo

sin tenerte conmigo.

Aunque tan sólo sea

una vez más.

On fire

We fight fire with fire,

bed with desire.

Reading flesh inspire.

We fight fire with fire

through our desire

Never accomplishing.

Never surrending.

Never understanding.