Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

viernes, 31 de mayo de 2024

Ahora que los ladros perran


Ahora que los ladros perran,

ahora que los cantos gallan,

ahora que albando la toca

las altas suenas campanan;

y que los rebuznos burran

y que los gorjeos pájaran,

y que los silbos serenan

y que los gruños marranan,

y que la aurorada rosa

los extensos doros campa,

perlando líquidas viertas

cual yo lágrimo derramas

y friando de tirito

si bien el abrasa almada,

vengo a suspirar mis lanzos

ventano de tus debajas.

Tú en tanto duerma tranquiles

en tu camada regala,

ingratándote así burla

de las amas del que te ansia.

¡Oh, ventánate a tu asoma!

¡Oh, persiane un poco la abra!

Y suspire los recibos

que este pobre exhalo amanta.



Ven, endecha las escuchas

en que mi exhala se alma,

que un milicio de musicas

me flauta con su acompaña.

En tinieblo de las medias

de esta madruga oscurada

ven, y haz miradar tus brillas

a fin de angustiar mis calmas.

Esas tus arcas son cejos

con que flechando disparas.

Cupido peche mi hiero

y ante tus postras me planta.

Tus estrellos son dos ojas,

tus rosos son como labias,

tus perles son como dientas,

tu palme como una talla,

tu cisne como el de un cuello,

un garganto tu alabastra,

tus tornos hechos a brazo,

tu reinar como el de un anda.

Y por eso horo a estas vengas

a rejar junto a tus cantas

¡y a suspirar mis exhalos

ventano de tus debajas!

Ahora que los ladros perran,


José Manuel Marroquín 

(colombiano; 1827-1908). 

En: Gabriel García Márquez, Vivir para contarla. Diana, México, 2002. 


[García Márquez recuerda su época de muchacho alrededor de ese poema: “…Regresé al colegio, obnubilado por completo por un disparate genial del poeta bogotano José Manuel Marroquín, que enloquecía al auditorio desde la primera estrofa… No sólo introducía el desorden por donde pasaba recitando las ristras interminables del poema, sino que aprendí a hablar con la fluidez de un nativo de quién sabe dónde. Me sucedía con frecuencia: contestaba cualquier cosa, pero la respuesta era siempre tan extraña o divertida, que los maestros se escabullían. Alguien debió inquietarse por mi salud mental, cuando le di en un examen una respuesta acertada, pero indescifrable al primer golpe. No recuerdo que hubiera algo de mala fe en esas bromas fáciles que a todos divertían”.]

lunes, 28 de junio de 2021

Esto

Alguna vez comprenderé la inmensidad.

Mientras tanto la vida como una continuidad de sesapegos...

Y en eso el horror de la muerte y la paz que nunca existe verdaderamente.

La cucaracha ya no sabe caminar 

miércoles, 7 de abril de 2021

Back

Me recuerdo cuando era anciano

Ya que de niño solía olvidarme

Cada segundo de avance

Hacia la claridad de un recuerdo

Que está por cumplirse

De regreso a casa somos livianos

De flores y tumbas nacemos nuevos

Esto no se lee con los ojos del cuerpo.

domingo, 21 de marzo de 2021

Presente

Desde este momento todo lo anterior se funde en un vacío 

Desde este momento lo nuevo nace

Puedo acceder a lo que le doy llave

Si permanezo en este momento

sábado, 13 de marzo de 2021

Cuando

Cuando llegue la hora te abrazaré fuertemente

De orquideas y rincones vacios, te abrazaré

Cuando de colores el cielo atardezca y ya no cuente el reloj mis horas,

Perderé el miedo a encontrarte y te abrazaré sin llanto.

Cuando al fin y al cabo ya no haya espejos donde reflejarme, te abrazaré.

No serán las olas del mar ni el agua del río pero te abrazaré.

Cuando el silencio gane a tanta soledad, te abrazare y vendrás a buscarme tu, mi muerte, que por mi vida vendrás.


sábado, 6 de marzo de 2021

punto

Viviendo en la tempestad del silencio

Cuando todo es un punto donde se fuga el yo

La desesperanza golpea con rayos de sol

A plena luz del dia

El infierno del no saber dónde ni qué

El haber nacido para ser una pregunta sin respuesta

Momentos

No sé cómo es vivir ni por qué duele tanto.

Cuál es mi estrella y dónde ven mis ojos.

No lo sé.

Camino como si no fuera a ninguna parte.

Respiro como sin aliento.

Y voy encontrando momentos en los que mi mente se calma de tanto buscar.

jueves, 4 de marzo de 2021

Escribir más.

Me deslumbro por no decir. Porque al decir voy matando las cosas. 

Cuántas veces tendré sexo hoy?

Y cómo fueron las orillas de esas vidas que no conozco?

Voy como si no fuera a ninguna parte y cada vez me desconozco en todos los espejos que invento...

Qué fue de mi padre? Ese hombre cruel y amoroso, anhelo de presencias y juegos para afrontar un vivir...

Yo no sé de nada. Todo lo que sabía ha fallado a mi saber. Porque nada es lo que parece y yo me estoy muriendo...

En esta tarde temprana de marzo voy viendo llegar el otoño y mi cumpleaños... sintiendo que es una sentencia llegar a cumplir un tiempo que aún no entiendo para qué es ni por qué se me da.

Quiero hermanos y amigos. Quiero ser amado como para estrechar algunos brazos que me sostengan cuando lloro en esas noches donde el vacío lo llena todo.

Ya no quiero escribir más.

lunes, 18 de mayo de 2020

Coming

¿Cómo se sale de una mancha?

Brea que violenta la luz...

Marea de los desesperados

En este infierno de lágrimas

Qué fuerza tal tenemos para volver

A donde sin partida siempre volvemos

domingo, 22 de diciembre de 2019

Pupilas


¿En cuántos ojos del silencio

me he convertido, para ver tan claro

lo que en principio era oscuro?

Hay tanto para mirar, tantas pupilas

que arrastran el camino...

Generaciones de ojos por ver vendrán...

Y se habrán ido diferentes a nosotros

viendo lo que nosotros no vimos.

jueves, 5 de diciembre de 2019

La Máscara


La criatura del reloj, la máscara del cambio.

La máscara de dos colores, emociones en pugna.

La máscara sin palabra, la máscara del silencio atroz.

La máscara en las calles, en los trabajos, en las escuelas.

La máscara rota, en los loqueros, en los asilos, en las cárceles.

Y, ¿cuál es mi máscara?, la que no encaja, la que no ríe, la que no entiende.

¿Cuál es la mía en esta tarde de diciembre, antes de las máscaras de las fiestas?

viernes, 15 de noviembre de 2019

Abril


Nunca fue un tiempo, ni un mes.

Abril era una procesión de aves...

los vientos de un cambio al inicio...

Nunca un tiempo ni sus flores...

Abril era un temor a asomarnos

a la escuela, cuando ya había iniciado.

Nunca un tiempo...

Para abril ya pasado mi cumpleaños

yo solía quedarme solo en casa

por la tarde...

Y ensayaba un canto blanco,

para no morir,

para no dejar mis canciones de otoño...

Para abril ya el tiempo se esfumaba...

y las olas, los recuerdos y las palabras....

todo eso, más que un tiempo,

era abril.

miércoles, 6 de noviembre de 2019

Lea


Alguna vez te vas a leer estas palabras...

y vas a saber que lo escribí para vos....

Amarte siempre fue un misterio.

No pude amarte después de Leo

sabiendo que no te iba a poder ofrecer

nada bueno...

Sos alguien tan profundo

que siento la muerte sin saber todo lo que sos...

Siempre sufrí tu amor,

y  verte en manos de otros...

por eso tuve que hacer mi camino....

como pude...

apasionada y desgraciadamente...

Y la amistad me dio de vos sólo lo que no pude demostrar

como novio...

Creo tanto en vos...

sos el amor que siempre necesité.

Y Pablo amado también con una grandeza

que supera mi muerte...

quien me ha dado la primera felicidad profunda en la vida.

El despejó los primeros dolores...

Y con él tampoco pude ni supe ser mejor.

Por todo, siempre, gracias a ambos.

Camino


Por cada uno de mis delirios y mis anhelos

he poblado un bosque de fuertes verdes y verdades.

Árboles que como cúspides

besan lo alto

y peregrinan

escala arriba

para esculpir el cielo

con torres y cúpulas y arcadas

en ángulo abierto.

No dudes en percibir

que a tan altas montañas

le suceden tan profundos valles,

y ya ninguno quiere recorrer

las oscuras galerías de las noches de mi alma...

Tras fecundas felicidades,

nadie recorrería

las lúgubres canciones del ocaso

que, también, me han mantenido preso en lo profundo.

A veces, sólo a veces...

Me pregunto qué tanto mundo

he sostenido

que tantos desconociéndolos

presuman de mí,

como si sin serlo,

pudiera considerarme normal a tantas normas

cuando de originalidad se trata mi mundo.

lunes, 14 de octubre de 2019

Cuáles


Cuáles son las canciones que se cantan

en las noches

antes de mi pronta muerte...

Que si ni las escucho

y la muerte llega.

Que si ni las respuestas llegan

tanto como llega la propia muerte.

Y sin cantar esas canciones

y sin saberlas.

Ya mi cadáver es vida

para otros muertos.

sábado, 5 de octubre de 2019

Otra


El silencio pálido

cuenta su propia historia

escondida

en las palabras

no dichas.

Algunos corceles negros

parten al alba.

He escuchado también

los ángeles que me abrigan.

Mentiras dicen los infiernos.

martes, 1 de octubre de 2019

Mentiras

Hay que sacar el turno para que te vea el que te atiende y te de lo que necesitas para que él sepa lo que tenés. Luego, llevar los resultados para que te den de tomar o ponerte en el cuerpo lo que está escrito que corresponde para lo que tenés o te pasa...

La industria farmacéutica, la medicina y las instituciones han creado los circuitos que justifican la salud que se pierde por el mismo comercio, la misma mentira y las mismas instituciones. Sin embargo, hay factores que nos enferman pero cuenta tu chiste y se bueno en ello para crear el mundo donde no te atrapen.

domingo, 29 de septiembre de 2019

Suspiro


La reluciente pasión en las modernas vidrieras de tiendas prontas a abrirse por ofertas de temporada.

Y el ensueño de las consumidoras por vestidos en descuentos y las vanas compras impulsivas.

Todo era un sol de primavera y las nuevas lluvias con vientos y alergias.

En el cajón vetusto de un armario chillón se escondían viejas prendas que ya nadie usaba.

Entre ellas el polen de otras primaveras a veces con soles menos opulentos aunque no por eso menos excitantes a la hora de la siesta.

Ella se puso el nuevo vestido rojo y él, excitándose al verlo, le propondría recostarse juntos en una tarde de campo para hacerlo desnudos luego de haberse rasgado las vestiduras.

No todas las alergias actúan del mismo modo.

Pero ese vestido rojo contagió su ritual de sexo desenfrenado al golpe de luz que en sus pupilas dio aquella tarde que ella lo vistiese por primera vez.

sábado, 28 de septiembre de 2019

Invocación a la Osa Mayor - Ingeborg Bachmann


Osa Mayor, baja, hirsuta noche,

animal de piel de nubes con ojos viejos,

ojos de estrellas,

por la espesura irrumpen relucientes

tus patas con las garras,

garras de estrellas,

mantenemos despiertos los rebaños,

pero encantados por ti, desconfiamos

de tus flancos cansados y de tus dientes

agudos y semidescubiertos,

vieja osa.



Una piña: vuestro mundo.

Vosotros: sus escamas.

Yo la muevo, la hago rodar

desde los abetos del principio

hasta los abetos del final,

la resoplo, la pruebo en la boca

y la agarro con las zarpas.



Ya tengáis miedo o no lo tengáis,

pagad en la limosnera y dadle

al ciego una buena palabra,

para que sostenga a la osa de la correa.

Y sazonad bien los corderos.

Podría ser que esta osa

se soltara, no amenazara ya más

y corriera tras todas las piñas caídas

de los abetos grandes y alados

que cayeron del paraíso.

Arriba


En una escalera al cielo

van dos insectos

escalón por escalón.

Vienen otros a vestirlos de pompa,

pues la solemne procesión ascendente

requiere de toda solemnidad como regla.

El pago por subir es perder la propia identidad.

Y, sin identidad,

¿quién puede asegurar la verdadera gloria?

Ya somos muchos los pateados escalones abajo

por intentar una magia prohibida.

Ya somos pocos y menos quedamos.

Por si acaso el sol, de tanto en tanto,

abrimos las alas...

Pero el silencio de dejar de ser

es una cadena de duelos que no puede menos

que hacer el calvario por subir una escalera

donde no hay felicidad ni abajo, ni en la subida.

ni arriba mismo.