Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

lunes, 2 de noviembre de 2015

Conmemoraciones


Golpes de tambor y tiemblo.

La muerte del siglo XX va viniendo...

Dudo en mi pensamiento...

No sé qué es real...

Canción y música,

música y canción...

A veces todo parece lo mismo

pero nadie es el mismo ni un segundo después.

Si no es real, no sé qué es real.

La canción me lleva al mundo,

me lleva al final...

al final de la canción del mundo.