Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

martes, 23 de febrero de 2016

canta la negra música

y todo es lo mismo

nada cambia

vienen a dar muerte

los ojos cerrados

los puños apretados

las lágrimas

pero no hay luto

no hay descanso

a este silencio de cobardías le sigue tu ausencia

acaso he imaginado peor silencio

una a una las horas son dagas

uno a uno los lamentos

las palabras repetidas

los versos gastados

alguna que otra canción

y yo, que creía conocer mi corazón,

y yo, que había puesto tanto,

sigo rodando

sigo esperando

sigo imaginando