Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

sábado, 27 de febrero de 2010

cuerpos ajenos

los que entran en las carnes lo saben

noche a noche

cuerpo a cuerpo

las palabras son al excusa para el deseo

y corrompen, asfixian... y sucumben

retornan al rutinario juego de la muerte

noche a noche

en cada segundo

de oscuridad

martes, 9 de febrero de 2010

Debe de ser lo que leí ayer en Internet....
ese post de ese chico y su nostalgia...

por la falta de salud
de amor
por la ingratitud de la gente

No sé qué debe ser...
Lo único que sé es que es real.