Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

domingo, 30 de julio de 2017

La serenidad de los muertos

Mi piel ha muerto bajo tus ojos.

Mi piel manchada por tu amor, con dolor, sufre tu ausencia una y mil veces.

Sangro si te nombro.

Sangran mi memoria y mis anhelos.

Los pájaros negros han venido a por mí y han comenzado a devorar mis brazos.

Ya si pudiera abrazarte...

En el recuerdo de un beso me salva el silencio.

Sin embargo, mi piel se abre, seca, árida, sucia...

Ya no hay agua para mi sed y no es posible borrarte de ningún modo...

Como una agonía lenta y putrefacta va mueriendo en mí tu nombre y con tu nombre también va mi muerte.

viernes, 28 de julio de 2017

"No admito" de William Shakespeare (1.564-1.616)




No admito que se pueda destruir
la unión fiel de dos almas. No es amor
el amor que no logra subsistir
o se amengua al herirle el desamor.

El Amor verdadero es tan constante
que no hay nada que pueda reducirlo:
es la estrella de toda barca errante,
cuya altura se mide, no su brillo.

No es juguete del tiempo, aunque los labios
y mejillas se doblegan a su suerte:
no le alteran del tiempo los agravios,
pues su reino no acaba con la muerte.

Y si esto es falso y fuera en mi probado,
ni yo he escrito jamás ni nadie ha amado.

jueves, 27 de julio de 2017

Aliento

Quiero este momento

Este silencio

Esta espera

Que augura soles y mañanas.

Hoy, esta silueta de lo desconocido.

Hoy, esta gracia de vivirlo.

Mis colores brillantes.

Brillantes mis emociones.

miércoles, 26 de julio de 2017

Partitura

Iba hacia una canción.
Cualquier noche.
Y fueron las nubes,
el silencio,
¿quién sabe?
Esas texturas de amor,
Una decepción
Y un profundo arrepentimiento.
Lo que muere es una ilusión
de lo que nunca fuiste
y nunca serás para mí.

jueves, 6 de julio de 2017

Ciego


Los capullos rotos. Ya han volado.

Los vi desaparecer.

Queda el laberinto con sus falsas promesas.

Queda el agotamiento de las horas.

Para nunca más decir que "es para siempre".

Ciego, tus flechas en mi memoria, vas al juego del dolor.

Pero hay más, mucho más...

Más allá, el sol.

Más allá, la felicidad.

Una nueva canción.

Otro nombre.

Flecha

Quedé desnudo en pleno invierno.

Al caer el día mi piel solitaria y vulnerable.

A media noche, cuando todo ya se apaciguaba,

Vino la flecha que puso fin

Esa flecha que entregué a mi guardián tiempo atrás.

viernes, 9 de junio de 2017

Deseo


Él estaba arrodillado mirándome las venas de la pija, de un verde pálido casi como el de los olivos.

Yo acariciaba su cabeza y entrelazaba mis dedos entre sus cabellos cortos y sedosos... apresurando un movimiento que me llevaba a sujetarlos y soltarlos con intensidad creciente.

Pronto empecé a mecer su cabeza y su boca se entreabrió como esperando la súbita embestida del glande del cual asomaba una gota cristalina preseminal.

Elevó su mirada a mí con un gesto entre obsceno y tierno simulando una inocencia púber y quedó colmado de mi profusa eyaculación.