Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

miércoles, 7 de abril de 2021

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Me recuerdo cuando era anciano

Ya que de niño solía olvidarme

Cada segundo de avance

Hacia la claridad de un recuerdo

Que está por cumplirse

De regreso a casa somos livianos

De flores y tumbas nacemos nuevos

Esto no se lee con los ojos del cuerpo.