Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.
sábado, 6 de marzo de 2021
Momentos
No sé cómo es vivir ni por qué duele tanto.
Cuál es mi estrella y dónde ven mis ojos.
No lo sé.
Camino como si no fuera a ninguna parte.
Respiro como sin aliento.
Y voy encontrando momentos en los que mi mente se calma de tanto buscar.
