Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

miércoles, 5 de octubre de 2011

Azúcar del Estero

domingo, 2 de octubre de 2011

Metamorfosis



me convierto en este poema

ya no hay diferencias

las palabras surgen, siempre, las palabras...

pero no son ellas

es el poema

es la raíz de las palabras

y nunca me molesta la verdad que dicen

empalidezco

no puedo expresar más...

porque acaba el poema:

sepulcro.
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