Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

lunes, 2 de febrero de 2009

EN CONSTRUCCION

Ayer ingresé al bosque de mis delirios.
En imágenes negras de mí vi tu farsa
tus manos ya no en mis manos
tus ojos ya no en mis ojos
y mi espera en traición irreverente.

Ayer perdí mi origen.
Ayer mentías.
Vi las miradas de la noche
y las miradas nocturnas

Déjame ser
Déjome ser ahora
Mueres en mis brazos
ni bien nacido
ni bien escupido a la vida.