Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

jueves, 21 de abril de 2011

velorio

y en dónde estaba el silencio... teñido de misterios se lo llevo la luna

teñido de palabras escondidas

a dónde se fue el sol

cansado de milagros y verdes pasto del campo verde

a dónde iré yo

mirada taciturna

pensamiento quieto

mirada ausente

sentimiento a la deriva

Habrá lugar, lo sé, para un nombre en un día sin hombre

habrá lugar para enterrar mis sueños

y así florecer.