Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

miércoles, 4 de noviembre de 2015

Letargo


Aún estoy despertando...

y no estoy lejos...

La lengua azota palabras y son ecos que caen...

Abismos hemos visto, insisto

Abramos hombres hojas y árboles...

Esos pájaron cantan en arameo...

mi piel hebrea, mi libro sagrado...

Las marcas que me dejaron

en el cuerpo

y en el camino...

Féretros inmundos con aliento de vida...

Abre los silencios que los ojos oyen,

 Fijate en cada luna menguante...

Me he despertado del letargo y soy la música...

es que mi alma viaja siempre de día...

es que mi alma mal que pese es pausa universal

y el cambio es inmanente

para lo inmutable del cambio.