Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

domingo, 15 de mayo de 2016

Flor Sacramental







Matar al padre por la flor sacramental
Matar al padre por la madre sagrada
Alimentar la tierra virgen con semen nuevo
No hay Tabú
No hay Tabú
Y ¿por qué te nombre?
O porque te nombro es que existes.
Y la muerte simbólica ocurre
Al abrazar la madre tierra contra la razón que nos deja con temor a sus míticos recuerdos y a su Mundo Anímico profuso y virginal.