Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

lunes, 14 de octubre de 2019

Cuáles


Cuáles son las canciones que se cantan

en las noches

antes de mi pronta muerte...

Que si ni las escucho

y la muerte llega.

Que si ni las respuestas llegan

tanto como llega la propia muerte.

Y sin cantar esas canciones

y sin saberlas.

Ya mi cadáver es vida

para otros muertos.