Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

viernes, 23 de septiembre de 2011

Reflejos



Todas estas pastillas de colores no contienen la alegría de tus ojos ... de tus labios... y debo tomarlas...

Todas esas rutinas inútiles de tener que ir y venir para conseguir lo que necesitamos sin quitárselo a nadie es la forma que tiene el mundo de demostrarme que te encontré y no debo perderte.....

Me parece tan inútil escribirlo...

Es como si alguien dentro mio necesitara leerlo.... pero yo aún no puedo creerlo...

Sin embargo admiro a quien lo lee tanto como te amo...