Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

sábado, 24 de septiembre de 2011

Segundos



aniquilo cada segundo en penumbras y abismos necesarios...

ha de regresar con sus pasos de hombre el otrora niño que canta, niño que sueña, niño muerto...

mentiras de papel... mentiras de la palabra

vivo en un mundo de sombras y de escondites...

vivo, si esto es vivir, en un ataúd llamado a ser vientre para poder nacer en las llamas de otro infierno...

te habían dicho que eramos humanos...

te habían contado una historia para convencerte de quién eramos y de cómo tu nunca podrías ser...

vives, si esto es vivir, como en un sueño eterno de alguien que aniquila cada segundo en penumbras y abismos necesarios...