Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.
sábado, 22 de octubre de 2016
Canto ingenuo
Decir que canto es un cantar
aún si yo cayo no hay silencio
pues en la mente hay pensamientos
que ya no cantan por cantar.
Decir que vuelo no es volar
pero se afianza en lo sincero
mi mente vuela y no es cantar
porque mi canto es verdadero.
Al canto alegre he de volar
pues es el canto más austero
que lo vivido pasará
como este canto volará.