Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

sábado, 22 de octubre de 2016

Canto ingenuo


Decir que canto es un cantar

aún si yo cayo no hay silencio

pues en la mente hay pensamientos

que ya no cantan por cantar.

Decir que vuelo no es volar

pero se afianza en lo sincero

mi mente vuela y no es cantar

porque mi canto es verdadero.

Al canto alegre he de volar

pues es el canto más austero

que lo vivido pasará

como este canto volará.