Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

martes, 28 de marzo de 2017

Escena 2: Ayer

Las estrellas.

En una noche cualquiera a nueve meses...

Tus palabras caen muertas.

Las estrellas están hermosas.

Tus mentiras caen muertas.

¿Viste las estrellas?

Son lo único que miro.

Siempre esperando la gloria, el amor verdadero, la magia... mirando las estrellas.