Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

jueves, 16 de marzo de 2017

Hoy

La vitalidad de las tardes.

El patio, el patio, el patio.

Las ropa secándose en la soga y el árbol de paltas.

Una mesita circular y sus sillones.

El equipo de mate.

La frescura casi otoñal de la sombra.

Casi a quince minutos para las seis.

Las bolsas con ojas secas.

La paz de las tardes a tu lado.

El silencio de la casa con sus nuevos almohadones en el living...

Somos vos y yo en una tarde, en esta tarde, en todas las tardes.

La vitalidad de las tardes... tu mirada y la mia.