Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

jueves, 6 de julio de 2017

Ciego


Los capullos rotos. Ya han volado.

Los vi desaparecer.

Queda el laberinto con sus falsas promesas.

Queda el agotamiento de las horas.

Para nunca más decir que "es para siempre".

Ciego, tus flechas en mi memoria, vas al juego del dolor.

Pero hay más, mucho más...

Más allá, el sol.

Más allá, la felicidad.

Una nueva canción.

Otro nombre.