Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

viernes, 21 de noviembre de 2008

Pronto amor, pronto.

Javier Sosa

No te acuestes con mis féretros
No digas mis otros nombres
Al alba partiré desnudo
Al alba partiré partido
Al alba, la nada.

Mi piel llora el silencio
Mi alma, su arena derramada
su horizonte de aromas nocturnos.

El conjuro es próximo.
El jardín de tus mentiras
De la indiferencia en azaleas.

Llega la hora
Todo es vanidad y aún
no han muerto
cuando yo he partido.