Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

lunes, 8 de diciembre de 2008

Leantropo

Mentiras: tragedia o silencio...
bebiendo de la copa ajena
Mentira: mi herida.
Y unas sonrisas cargadas de burlas
y unas sonrisas te desdibujan
y unas botellitas con veneno.
Hermosa ilusión perdida.
Mi mentira es ahora
callar lo que antes pudo amarte.
Mentiras: cicatrices en la nada.
Sólo olvido... tus mentiras.