Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

lunes, 22 de diciembre de 2008

Mientras

Javier Sosa

La luna miente,
miente en tercera persona del singular.
La luna oculta,
disimula una continuidad de soledades.

No volves, no caminas mis caminos en la noche.
No decis la palabra secreta.
Fantasía, la tiranía de tus haceres.
Fría plata en lo azul.
Fría en la piel.
Fría en mi garganta ronca.

Si digo amor: ¿me amarás?
Si digo mio: ¿serás conmigo?

Telón del cielo es la mentira.
La luna miente,
miente en tercera persona del singular.
Mi singularidad no es mas que un otro
que no me dice, que no me mira, que no me ama.