Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

lunes, 17 de abril de 2017

Esto

Interminable noche abrazado a las palabras.

Procesión solemne de mis anhelos.

Ellas. Las despojadas. Las desoidas. Las acalladas.

Tiembla un concepto repetido.

La procesión solemne de mis delirios.

Solo quedo sin más soledad que la mia.

Pudo ser diferente, pero el diferente fui yo.