Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

miércoles, 26 de abril de 2017

Nubes

El agotamiento del agua hizo estragos.

Los cántaros, las tinajas, los vasos.

Todo desierto.

Nuestras bocas gemían ya no la luz, sino el silencio.

Ásperas gargantas de noche aullaban...

Nos quedó un cielo sin nubes y una tierra árida.

Las palabras perdieron su sentido...porque las palabras eran el agua.