Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

domingo, 14 de mayo de 2017

Nublado


La porfía y el desdén,

Como un dibujo repetido.

Un sinsentido en la feria del amor...

O cualquier palabra aleatoria en un discurso de reconciliación...

Las tardes sin sol...

Un día de estos en la mamoria

Dejaré una flor para ir a buscarte...

Sea tu tumba, una esquina o un parque...

En mi memoria vivirás siempre

Hasta que mi muerte nos acompañe.