Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

martes, 14 de septiembre de 2010

Hacedoras de silencio



Me convocan para ser silencio...
para hacer..

La escarcha de la palabra mañanera,
cuando hace frío y cuando niebla
cuando canta la sinrazón,
pájaro negro y
pájaro de la noche
nunca pájaro blanco o
pájaro en vuelo.

Mueren los segundos de las palabras.
Estas líneas mueren sin poder leerte
sin poder hacerte silencio
porque me lees y me devoras
y me encuentras
dentro tuyo.