Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

lunes, 24 de noviembre de 2014

el mundo

canción de cuna para nuestro amor no nacido, para nuestro amor muerto

canción de cuna para nuestros besos no dados, tus ojos y los míos se apartan

retroceso, desentierro de nuestro mundo cadáver

todo para olvidar, cada recuerdo como un pájaro perdido

cada silencio como un fantasma de cementerio

cautivos de la nada

sobre todo yo, que te amé tanto,

que tanto canto esta canción de cuna para nuestro amor ilusionado;

este canto ternura, este canto poema, este canto apasionado

canto que poco a poco entra en lo oscuro

y una noche más, de tantas, lo traga el mundo y sus delirios.