Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

domingo, 8 de septiembre de 2019

Cerca

Uno de estos días

la lluvia de mis ojos cesará

porque el sol relucirá...

Uno de estos días voy a ser

ese ser que desee y todo brillará...

Uno de estos días

la música cubrirá el silencio

de las horas

y el tiempo sonreirá a mi destino...

Uno de estos días...

antes que deba partir.