Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

lunes, 23 de septiembre de 2019

Retorno


Mi cuerpo flotaba en un vacío aterrador

y, sólo la paz del destierro, hacía el terror por el destierro.

Deseando pertenecer a otro mundo, uno donde aquello que no pudo ser sea...

Deseando ser más amado de lo que pude ser...

... en ese silencio transcurre mi alma.

Gota a gota de silencio, caen los susurros por acallarlo...

Me digo cosas que hubiera querido escuchar.

Me aliento en una falsa tribuna mientras mi alma patea un gol que no ocurre...

Todo deviene en un caos y hay que volver a empezar.