Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

martes, 24 de septiembre de 2019

Identidad


¿Quién vengo a ser en este mar de susurros?

¿Cuántas canciones canta una noche cuando el día no llega?

¿Preso de qué verdades quedó mi nombre inocente?

Padre: ya has partido con los muertos y, sin embargo,

yo no sé dónde partir para poder volver a ser alguien.