Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

miércoles, 4 de enero de 2017

Así creo

Las cosas son raras.

Una hormiga toma un palito tras múltiples intentos y lo logra.

Y yo, que amo a un hombre, no tengo fuerzas para seguir.

Que él hubiera visto lo que ví.

Que él hubiera sentido lo que sentí.

Que tuviera yo la fuerza de creer en él como para seguir.

Y la debilidad emocional hace que retroceda... y si él me siguiera por todo el tiempo... así creo yo en el amor.