Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

domingo, 1 de enero de 2017

2017

¿Y qué se dice a fin de año que no se dice al principio?

Del fin y del principio me pregunto yo y mi otro yo.

Un sinfin de arrebatos y recaidas con fracasos insoportables y logros insostenibles.

Eso fue 2016. Y hoy... hoy no sé qué es el presente.

Siento que no puedo proyectar nada en este mundo.

Y vos que nunca viste lo que me tocó ver de vos desde mi lado. Vos tenés con quienes divertirte pero no me vas a tener a mí.