Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

sábado, 28 de enero de 2017

Hoy

Hoy te vas...

y las calles muertas,

la cal sobre las estatuas y los recuerdos en el suelo

me están cortando la piel al caminar...

También son las lágrimas que arden...

Porque se está destruyendo la memoria...

Y ya casi no sé quién soy sin vos...

¿Qué parte tan importante de mí te llevaste?

¿Cómo pudiste tener tanto en tan poco tiempo?

Y en la calle voy caminando por plazas y parques donde estuvimos...

En esta noche en que todo cesa ... otros salen y yo me quedo pensándote...

Nada te saca de mi cabeza...

Quiero salir corriendo a buscarte... te llamo a toda hora con el corazón y te pido que vuelvas....  mis llagas sangran ...

mis pies descalzos y tanta soledad ya es muchedumbre del silencio...

No hay más ciudad ni vida para mí si no estás conmigo.