Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

domingo, 8 de enero de 2017

Entero

Es una noche más.
Y el lugar que te reservé está vacío.
Hoy no puedo prometer el amor de ayer.
Algo que nos permita conocernos.
Algo que haga que no busque en otros brazos.
Traicionaste lo que yo sentía de tantas maneras.
Me hiciste desconfiar.
Y en el camino se camina y se descansa.