Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

sábado, 12 de noviembre de 2016

Humores

La sucesión del tiempo en su devenir...

Sin llenar las grandes tinajas de la insatisfacción,

Anhelando la llegada... el regreso

De alguna magia que se habría perdido tiempo atrás...

Soledades de la infancia... melancolías desde el principio...

Adolescencias aisladas en silencios...

¿Y ahora? ¿cómo se recupera algo con el peso de una existencia llena de dolor?

Ya habiendo perdido las liviandades y frescuras del sol del inicio de la vida...

Habrá que seguir esperando algo...

Que los humores se llenen de gloria pronto.