Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

martes, 15 de noviembre de 2016

Soy

Un monstruo que sufre solo

Aislado por su condición de tal

Un hombre con síndrome de hijo único

Un Dios de todo en medio de la nada y el vacío

Un maníaco depresivo en constante atención farmacológica

Si no fuera por quienes hacen de sus vidas un lugar donde yo habite la muerte ya me habría encontrado

A los 41 años con una estructura de personalidad y un trastorno del ánimo... ¿cómo podría yo pretender ser diferente?

Cómo se recobra lo perdido por uno mismo o se construye otra vez algún mundo posible donde vivir.