Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

miércoles, 19 de agosto de 2009

debí volver antes que cuando fue

debí decir tu nombre en el momento justo

debí cantar los miedos de esta noche

de esta noche que no te canta

Al alba vendrán los otros

los que buscan el olvido

al alba partirá la muerte

y volverán los pájaros

volverán los cantos de nuestro encuentro