Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

sábado, 15 de agosto de 2009

mis palabras llegan en el momento del silencio
llegan para no estar
llegan para no ser
quedan cenizas de letras y algunos sonidos ruidos
ya no más lenguaje
ya no más palabras

ahora bien,
anoche
llegó
me miró atento a los ojos y me dijo
te amo
me dijo
te necesito

y sus palabras llegaron en el momento del silencio
llegaron para no estar
llegaron para no ser
quedaron cenizas de letras y algunos sonidos ruidos
ya no más lenguaje
ya no más palabras

sin lenguaje
sin afecto