Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

lunes, 19 de diciembre de 2016

Identidad

Íbamos a nacer descalzos y amplios, con una identidad latente por descubrir.

Mas nada se pareció a eso. Sólo fuimos un envase más de la cultura y todo se redujo a polvo hecho hombre y a hombre hecho cosa...

Nadie nace descalzo cuando nace a una historia y a un mundo con reglas fijadas por sus antecesores.

En nuestro amor también estuvo nuestra tragedia.