Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

sábado, 24 de diciembre de 2016

La víspera

En condiciones normales las copas brindarían.

Cuando hay sepulcros no hay copas.

En condiciones normales todos conoceremos la muerte.

Antes de que el olvido nos sepulte y la muerte brinde riéndose de nosotros, seamos cuerpos conscientes...

No hay más vísperas de Navidad porque he sepultado todas las Navidades.