Relatos bajo la forma mágica de una propiedad ajena, la del lector. Autoría encubierta en mentira y espejo del que no soy... del que lee. Siniestro juego, encanto de una pasión más allá de mí mismo, inscripta en un otro siempre ausente de mí... agonía de un deseo que se hace signos: símbolos de quienes somos o hacia donde vamos... Entre el silencio y la línea que nos divide: palabras, traducciones de nosotros mismos, lenguajes de nuestra propia ausencia.

miércoles, 14 de diciembre de 2016

Navidad

Aguas danzantes en la noche.

Estrellas entre las palmeras del parque.

No diviso la noche...

Algo parece desaparecer.

Este tiempo de Navidad no tiene refugio.

Sólo existe lo inevitable.

Y más allá de eso, la nada: un eco vacío donde todo acaba.

Esto es pergamino. Esto es recuerdo.